Понравилось

это было, как гром во сне, или даже хуже;
закололо лопатки, губы свело и плечи.

он стоял в трёх шагах,
независимый и ненужный.
и его описать я тогда б не нашла наречий.

"ты прости." слишком плюшево и не имеет веса.
я читала в глазах, что он никогда не скажет -
мол, зачем ухожу, и как его сильно бесит
это странное "нужно" в чертовых литрах "дальше".

как он взял за запястье, взгляд опустив на губы,
и когда поцелуй - обязательная программа,
не живя/не дыша "это было бы слишком глупо",
"это было бы слишком сильной, смертельной раной".

и спина у него дрожала, и веки плыли.
он ломался внутри, независимый, как хрустальный;

если мертвый - не значит то, что его убили.
иногда это значит то, что его предали.

и глаза-васильки мне больше не пели сольно.
его губы... мне кажется, я не найду их слаще.
мы прощались без слов, совсем не скрывая боли.

если б только вы знали, как горько мужчины плачут!..

а глаза стекленели, лопатки тряслись, и плечи.
он ломался внутри, мной зависимый и хрустальный.
"ты прости, но так надо.
будь счастлив, и... не до встречи."

берегите друг-друга,
пока еще не узнали.
________________

июнь 2014

(с) Elena Son