Старые тетради

Когда он умер, прошло немало времени, прежде, чем стали разбирать его вещи.
Вещей как таковых было немного.
Всю основную часть его небольшой квартиры занимали книжные шкафы с книгами.
Сотнями книг.
Целыми изданиями, подписками, отдельными экземплярами. И каждая книга была прочитана. В некоторых оставались его закладки, записи, какие-то вырезки из газет.
Его внучка тщательно разбирала это наследство, предполагая что-то выкинуть, что-то раздать по соседям. что-то отнести в ближайшую библиотеку.
Она была молода, у нее были планшет и электронная книга и хранить все эти тонны книг и пыли на них она не собиралась.
Оставит себе редкие издания и на том память деда будет сохранена в целости.
Кроме книг были еще связки каких-то тетрадей, исписанных мужским каллиграфическим почерком.
Они были перевязаны веревкой и лежали на антресолях, куда девушка полезла из интереса.
Когда она потянула эту пачку на себя, веревка развязалась и тетради рассыпались ей на голову.
Она спустилась со стремянки, и резкими движениями стала собирать это богатство.
Одна тетрадь раскрылась, и из нее вылетела фотография.
Старая фотография. Черно-белая. Даже скорее, коричневая. Позапрошлого века или самое начало прошлого.
На фотографии была девушка.
Ничего особенного, разве что глаза и эта одежда, так шедшая ей..
А глаза... глаза были такими, что оторвать от них свой взгляд не представлялось возможным.
Девушка прекрасно помнила все семейные альбомы. Незнакомки там не было. Точно не было. Такие глаза невозможно забыть.
И она заглянула в тетрадь.
Раскрытая посередине, исписанная уже выцветшими чернилами, тетрадь оказалась письмом.
Точнее письмами.
Которые писал ее дед вот этой самой незнакомке.
Девушка читала изысканные фразы, старинные обороты речи, и не могла оторваться.
Всю жизнь ее дед любил эту женщину.
Всю жизнь он писал ей письма.
А она умерла, когда ей было 16.
И ни разу, ни разу дед не проговорился, никогда он не говорил о ней в семье. И девушка была уверена, что их отношения с бабушкой - пример для всех, как надо жить и любить.
Однако любил дед совсем по-другому.
И теперь девушка плакала, читая, как через все годы, а прожил ее дед немного-не мало, почти 90 лет, он любил единственную женщину.
И она не была ее бабушкой.
Время летело.
Одна, вторая, третья тетради уже лежали прочитанными.
А с фотографии смотрела юная незнакомка с удивительными глазами.
И не было сил перевернуть эту фотографию, спрятать, убрать, забыть.
Наступило утро.
Все тетради были прочитаны.
Девушка, устав от слез, свернулась клубочком прямо на полу, под пледом.
Теперь она знала о деде все.
И она не знала больше, как жить дальше.
Потому что она думала, что знает, что такое любовь.
А теперь она не знала ничего.
Вобще ничего.
Она всхлипнула, встала, умылась.
Расставила все книги по своим местам.
Убрала тетради в свой комод, где хранились самые любимые вещи.
Она не отдаст ничего и никому.
Она попросила маму сделать портрет деда в красивой рамке.
И повесила его на стену в его небольшой квартире.
А под ним повесила фотографию незнакомки.
И они оба, соединившись там, где нас пока нет, смотрели на нее с любовью и нежностью.
Понимая.
Помогая.
Живя.